Um momento de reflexão

Eu não sou maluco, eu sou bêbado. E na verdade eu nem to bêbado hoje, só tomei um copo, mas é que eu sou desse jeito mesmo. Hip! As pessoas ficam me chamando de bêbado só porque eu fico bêbado de vez em quando, porque eu bebo de vez em quando. Eu acho que uma cervejinha, uma cachacinha proporciona a interação entre as pessoas, porque todo mundo fica mais solto quando toma um negocinho. Hip! Mas aí eu fico tachado de “o bêbado do bairro”, mas eu não ligo não, porque sei que todo mundo gosta de mim, eu sou divertido, ainda mais quando fico bêbado. Hip! A única pessoa que não me acha divertido é a minha mulher. Minha mulher fica puta quando eu chego em casa de porre. Hip! Quando eu chego em casa de porre ela me manda dormir na sala. Eu durmo lá todo dia. O nosso sofá é uma porcaria, eu acordo no outro dia com uma dor no corpo dos infernos. Ressaca? Não, eu não acordo com ressaca. Não tenho essas frescuras não. Meu fígado já está calejado. O problema é que as pessoas não me respeitam, só porque de vez em quando eu fico bêbado, mas eu acho que isso não tem nada a ver, porque eu sou só um bêbado, tem gente que é até político e neguinho não desrespeita. Eu nem to bêbado agora, mas o pessoal fica achando que eu to bêbado o tempo todo, aí ninguém me respeita, porque bêbado não tem respeito, mas político tem. Hip! E eu acho que isso tá errado, porque bêbado é só uma pessoa que bebe um copinho de nada. Eu não sou igual esses maconheiros, que fumam maconha, essas paradas de pó e saem fazendo merda por aí com essas paradas de tóxico, nem político que também sai fazendo merda por aí, não, eu só bebo um copinho de vez em quando, mas aí o pessoal não respeita. Todo mundo bebe e fica bêbado de vez em quando também, a diferença é que eu fico bêbado mais vezes do que todo mundo. Hip!
Outro dia eu cheguei bem no bar, aí saí de lá mal, mas pra mim isso não tem nada demais, porque eu fui lá pra beber mesmo. Hip! Quando ficou tarde a minha mulher foi me buscar, ela sempre me procura, e nem adianta eu mudar de bar, porque ela vai me procurando de bar em bar. Quando ela me acha ela vai lá no balcão e me chama, aí eu digo que já to indo, aí ela vai pra porta do bar e fica de braços cruzados e balançando a perna, só que eu não dou idéia, aí ela volta lá dentro e me chama de novo. Eu até convido ela pra tomar uma comigo, mas ela nunca aceita. Eu acho que se ela bebesse, não brigaria tanto, porque ela também ficaria bêbada junto comigo e não teria do que se queixar. Hip! Mas ela nunca se acostumou com o meu jeito, sempre me perturba por causa das mesmas coisas. O problema é que quando nós casamos, ela tinha a esperança de que eu mudasse, mas eu nunca mudei e eu tinha a esperança de que ela nunca mudasse, mas ela mudou; além de chata, agora tá toda baranga. Hip! Não dá mais pra pegar ela, ela tá muito ruim! Outro dia eu tomei meia dúzia de cerveja na intenção dela, mas não deu jeito. E agora a desgraçada deu pra ser violenta e de vez em quando me baixa a porrada, mas bater em bêbado é mole! Hip! Minha primeira surra foi quando eu cheguei em casa de madrugada um pouco bêbado e ela estava me esperando com uma vassoura na mão e eu perguntei se ela iria varrer ou voar. Acho que ela não gostou muito da brincadeira e me arrebentou, desde esse dia eu sinto dores pelo corpo. Eu queria que ela fosse igual a Soraia, pô, a Soraia é mó porra loca, bebe pra caralho e ainda é a maior gata. A Soraia seria a parceira ideal, se ela não fosse sapatão. Se ela não fosse sapatão eu pediria ela em casamento e casaria com ela lá no bar do Chiquito. Mas nem dá pra brincar com ela assim, porque o marido dela, a Jane, é carne de pescoço, é mulher em estado bruto. Hip!
Eu acho que a Soraia nem é sapatão direito, eu acho que ela é mais mulher do que homem, tipo assim, ela é menos sapatão do que a Jane, porque a Jane é invocada, usa cabelo curto, calça jeans, cordão e pulseira grossa e um anel grandão no dedinho mindinho. Vou ser sincero, eu tenho medo da Jane, porque ela é grande pra dedéu, porque eu acho que se ela me pegar ela me arrebenta. Eu nem chego perto da Soraia direito, porque eu não sou maluco, eu sou bêbado. Hip!
A Soraia chapa legal, aí a Jane fica puta com ela, que nem a minha mulher. A Jane deveria ficar com a minha mulher e eu com a mulher da Jane, a Soraia, porque a gente gosta de beber muito e a minha mulher e a Jane não gostam de beber. Pronto, elas formariam o casal perfeito. Aí a minha mulher iria parar de encher o saco e teria um homem em casa do jeito que ela quer e eu e a Soraia iríamos viver peregrinando pelos bares da vida, do jeitinho que a gente gosta. Hip!

Duelo

Voltei à casa de Luiza depois de seis meses sem dar notícias. Parei por alguns segundos de frente ao portão buscando a coragem que me havia suprimido a vontade de amar. Duas sombras me chamaram a atenção por trás da cortina. Vi um homem saindo, selando a despedida com um singelo beijo em Luiza. Meu punho automaticamente se fechou. E o encarei com os olhos ígneos. O sujeito acendeu um cigarro. E como se quisesse, feito um bicho, demarcar território, também quis acender um. Eu não fumo. Pela primeira vez na vida me arrependi de não ser fumante. Minha posição agora era de inferioridade ao sujeito, que baforava com completa arrogância aquele cigarro. Me restou fazer ruídos com a boca. Eu chupava os dentes (como o meu pai depois de comer), como se tivesse sugando uma nesga de carne entre eles. Coisa de macho. Talvez isso o intimidasse. Mas ele não se resignou e acendeu mais um com a ponta do outro. Eu estava em desvantagem psicológica. Fui de encontro ao desconhecido. Os punhos fechados. Com um peteleco o homem jogou fora o cigarro, ao qual sorvera de soberba na minha frente. Um soco e dois chutes na boca do estômago o sujeito me acertou. E me deixou retorcido na calçada. No chão eu silabava desculpas com dificuldade. Mais uma vez Luiza cuidou de mim.

Paulinho Motta no Blog do Bolha

Vejam Antes que o escuro se acabe no Blog do Plástico Bolha. Um divertido poema sobre o apagão do dia 10 de novembro de 2009.

Deliciem-se.

Room in Brooklyn

i.

O sol da manhã lançava as suas primeiras notas no céu, acordando pouco a pouco a cidade. Marie já estava devidamente sentada de frente à janela do canto do quarto. Deu o primeiro gole no chá de framboesa, queimando levemente a língua. Deixou a xícara de lado, de modo que a bebida esfriasse um bocado. Abriu o caderno de capa azul e releu os últimos parágrafos que havia escrito na noite anterior. Respirou fundo e sentiu o olhar se perder na imagem dos personagens que criara.

Marie não mais se identificava ali. Nada mais parecia óbvio. Voltou algumas páginas. Suas percepções se alternavam a cada instante. Não entendia porque Olivier Charcot havia aparecido. Marie queria mais. O que havia feito até então não mais a correspondia.

Olhou novamente para o céu. Se espantou com seu tom ainda mais azulado. Buscava agora entender o que as nuvens queriam lhe dizer com aqueles enigmático desenhos.

Talvez não quisessem dizer nada. Talvez esperassem que ela própria reagisse, que tomasse uma atitude. Marie enxugou as duas lágrimas que ameaçavam cortar-lhe o rosto, suspirou profundamente e reconheceu: aquele texto parecia velho, estava horrível. Decidiu iniciar tudo de novo, a começar pela morte do principal personagem.

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ii.

Naquele primeiro dia de céu azul, a Sra. Benjamin conseguiu finalmente sair da cama. Sentou-se na salinha ensolarada, passeando os olhos pelos telhados de Nova York, às vezes pousando sua melancolia sobre o vaso de tulipas.

Até aquele momento — e a guerra acabara há seis longos meses! — ela não havia recebido uma única linha de Arthur. Estaria ainda naquele povoado da Itália? Estaria ferido? Teria se esquecido de tudo? Quem sabe perdera a memória para sempre, vítima de algum estilhaço no cérebro?

Uma brisa fria entrava pelos cantos, apesar do sol que batia em seus pés, e ela estremecia de frio e de medo.

Caminhou até a cozinha e abriu a dispensa, sem saber o que iria encontrar. Há mais de uma semana não ia ao mercado — estava mesmo sem apetite nos últimos dias — e, quando conseguia levantar da cama, obrigava-se a engolir uma torrada, às vezes acompanhada de um copo de leite.

Nada mais naquela casa fazia sentido. O chá já não tinha mais sabor, e as manhãs já não mais lhe inspiravam a escrever cartas sem respostas. Desde que Arthur partiu sofria (talvez fosse por problemas no fígado), mas de qualquer maneira sofria.

As lembranças vinham a todo momento. Queria controlá-las, mas já não era dona de si mesma.

Voltou para a salinha, seu antigo vaso de tulipas ainda estava lá. Se sentiu protegida. Olhou para o céu que parecia lhe dizer algo, mas que não compreendia. Seu pensamento estava em Arthur e suas mãos sobre a nova carta que escrevia.
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Alexia Bomtempo
Elaine Olanda
Maria Helena Malta
Paulo Henrique Motta
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Estes dois contos foram escritos a 4 mãos num exercício de escrita da aula de Teoria da Literatura da professora Rosana Khol. A tarefa consistia em escrever o quanto desse num determinado tempo, tomando como ponto de partida para a inspiração a pintura Room in Brooklyn de Edward Hopper e depois passar para o colega do lado para que ele continuasse. Assim, cada um escreve no seu estilo, mas continuando a ideia anterior.

Blow-up

Acordei naquele dia sem lembrar de nada do dia anterior. Caminhei até a sala. Vi minha mãe por sobre um monte de papeis de bala rasgados, bolas estouradas e doces pisoteados. Sua leveza me encantava. Era linda minha mãe. Dedicada e carinhosa. Pensou em todos os detalhes. Não hesitara em acordar cedo e limpar a sujeira que mais um ano da minha vida, que se arrastava, fazia em sua sala pequena. Estava tudo desarrumado e as coisas postas fora do seu lugar. Voltei meu olhar para o quarto e meu pai ainda estava esparramado na cama. Olhei as fotos da noite passada por sobre a mesa. E chorei. Não consegui engolir o choro. Minha mãe encostou a vassoura na parede e alisou os meus cabelos, suave. Chorei de soluçar. Tentei respirar fundo para que o descontrole não rasgasse o silêncio da manhã. Mas meu pai despertou. Caminhou em minha direção. E me deu um tapa. Bem forte. A raiva que me atravessou o estômago não podia mais mudar a fotografia que eu tinha na mão. Ele seria para sempre a pessoa que ganhou o primeiro pedaço do meu bolo de aniversário.

Dois copos de whisky

beber contigo me aliviaria
das incertezas e
promessas
e me levaria
aos meios e
aos termos

Pitéu

muito se engana
pensar que nas
mãos levarei
um
bom
bom
um
cigarro
ou
uma
flor

espere

porque quando eu chegar
pularei em cima de você
como quem faz as pazes

Beatriz

talvez você não tenha percebido, Bia
mas o meu sorriso é sincero

quando a intimidade ultrapassa o limiar
do prazer da descoberta da pele,
do cheiro e dos sinais [gotas de
chocolate que se espalham pelo corpo]
não adianta ser impaciente, porque
a automatização engole os hábitos

nossos fluidos já não são mais novidade e
nossa intimidade não é mais segredo
suas aleivosias já não me surpreendem
tampouco seu cinismo e descomedimento
aspas e indiferença é que me incomodam
no mais sou tolerante
só pra poder te exibir e provar
que você ainda é minha
mesmo tendo nós trocas poucas
e palavras
curtas
e meio sinceras

massagem no ego
é muito abstrato
eu gosto é de contato
de te sentir
mesmo que não estejas mais aqui

Super-herói

todas as noites
eu atravesso a janela
com a minha capa de toalha

vejo a paz
em espelho
na lagoa
e a calma da cidade

e volto em meu vôo veloz
pra casa
[heróis também têm
medo de altura]

Linha um-cinco-oito

A Loirinha entrou no ônibus. A Loirinha perguntou ao Motorista se o ônibus subia a Marquês de São Vicente. O Motorista disse que sim e olhou para os seios da Loirinha, porque homem sempre olha para os seios de uma mulher e motoristas também olham. A Loirinha tinha os seios fartos e sua blusa valorizava seus atributos. Eu também olhei para os seios da Loirinha. E o Homem de Terno Preto que estava na frente do ônibus também olhou para os seios da Loirinha, e o Careca Alto, que estava parado no meio do corredor do ônibus, também olhou para os seios da Loirinha. Até as mulheres olharam para os seios da Loirinha. Talvez por isso a Loirinha tenha preferido sentar na frente e não atravessar a roleta, porque a Loirinha estava envergonhada que todos estavam olhando para os seus seios, porque os seus seios eram muito bonitos e sua blusa estava valorizando seus atributos. A Loirinha pagou a passagem e sentou na frente e não atravessou a roleta porque todos olharam para os seus seios, que eram fartos, porque sua blusa também valorizava seus atributos. A Trocadora não rodou a roleta e guardou o dinheiro, porque a Trocadora é pobre e ganha muito pouco, e porque ela acha que esse dinheiro não vai fazer falta para o Dono da Empresa de Ônibus que ela trabalha, porque o Dono da Empresa de Ônibus que ela trabalha é muito rico e esse dinheiro da passagem não vai fazer falta pro Dono da Empresa de Ônibus que ela trabalha, porque ele é muito rico, mas o Dono da Empresa de Ônibus que ela trabalha, que é muito rico, não pensa assim, porque ele quer sempre mais dinheiro e se ele descobrir que a Trocadora, que é pobre, fez isso, ela vai ficar desempregada e ficar mais pobre do que já é. A Trocadora também olhou para os seios da Loirinha, porque os seios da loirinha eram muito bonitos e sua blusa valorizava seus atributos. A Trocadora ficou com inveja dos seios da Loirinha, que eram muito bonitos, porque a Trocadora é pobre e não tem dinheiro pra se manter bonita e nem tem seios fartos e nem uma blusa que valorize seus atributos. O Homem de Terno Preto pagou a passagem e passou a roleta, talvez porque ele não estivesse mais conseguindo ver os seios da Loirinha, que eram muito bonitos. O Homem de Terno Preto se encaminhou para o fundo do ônibus, mas o Careca Alto, que estava parado no meio do corredor do ônibus, nem se moveu para o Homem de Terno Preto passar, daí o Homem de Terno Preto passou todo espremido, porque o Careca Alto estava parado no meio do corredor do ônibus e não queria se mexer para o Homem de Terno Preto passar. O Careca Alto, que estava parado no meio do corredor do ônibus, fez uma cara estranha quando o Homem de Terno Preto passou todo espremido, porque o Homem de Terno Preto estava com o pau duro, porque o Homem de Terno Preto ficou olhando para os seios da Loirinha e ficou com desejo de chupar os seios da Loirinha, que eram muito bonitos, por isso ele ficou de pau duro. O Careca Alto, que estava parado no meio do corredor do ônibus, também estava de pau duro, porque ficou olhando para os seios da Loirinha e também ficou com desejo de chupar os seios da Loirinha, que eram muito bonitos, por isso ele não se mexia para o Homem de Terno Preto, que também estava de pau duro, passar, porque se ele se inclinasse pra frente, iria encostar o pau duro dele no ombro de uma senhora que estava sentada na sua frente. A senhora que estava sentada na frente do Careca Alto, que estava parado no meio do corredor do ônibus, já tinha percebido que ele estava de pau duro, mas não se afastou, porque ela queria que o Careca Alto, que estava parado no meio do corredor do ônibus, encostasse o pau duro dele no ombro dela, mas o Careca Alto, que estava parado no meio do corredor do ônibus, não queria encostar o pau duro dele no ombro da senhora que estava sentada na sua frente, porque ela não era loirinha e nem tinha os seios bonitos e nem uma blusa que valorizasse seus atributos. A Loirinha pediu para o Motorista parar para ela na rua Piratininga e o Motorista, que não era bobo nem nada, querendo se fazer de gente boa, parou para ela na rua Piratininga, que não era ponto de ônibus. O Homem de Terno Preto pediu para o Motorista abrir a porta de trás para ele, porque ele queria descer ali também, mas o Motorista não abriu a porta para o Homem de Terno Preto, porque ali não era ponto de ônibus e motoristas nunca param fora do ponto. O ônibus partiu e a Loirinha passou pela calçada e todos olharam pela última vez para os seios da Loirinha, que eram muito bonitos